Elas são vaporosas, 
Pálidas sombras, as rosas 
Nadas da hora lunar... 

Vêm, aéreas, dançar 
Com perfumes soltos 
Entre os canteiros e os buxos... 
Chora no som dos repuxos 
O ritmo que há nos seus vultos... 

Passam e agitam a brisa... 
Pálida, a pompa indecisa 
Da sua flébil demora 
Paira em auréola à hora... 

Passam nos ritmos da sombra... 
Ora é uma folha que tomba, 
Ora uma brisa que treme 
Sua leveza solene... 

E assim vão indo, delindo 
Seu perfil único e lindo, 
Seu vulto feito de todas, 
Nas alamedas, em rodas, 
No jardim lívido e frio... 

Passam sozinhas, a fio, 
Como um fumo indo, a rarear, 
Pelo ar longínquo e vazio, 
Sob o, disperso pelo ar, 
Pálido pálio lunar ... 

em "Cancioneiro"